un día de catástrofes para ángeles caídos
ya no abrirán sus alas para escapar del cielo
sólo este suelo que recuerda nuestras tumbas
un parque de fresnos para un cementerio
estatuas que en vuelo esculpe la muerte
sueño del bosque relumbra los huesos
nos lleva a saciar la sed con lluvia.
Darse en la madre porque nos parió la poesía
lo mismo en callejones que antiguas cantinas
no es que la rima quedara de golpe
fue la madriza que llevó el retoque
en una esquina la cólera estética
el vaso diáfano que el tequila incinera
en otra una mano que escribe la aurora
lo escrito amanece en la cruda de mi hora.
No hay argumentos para este insaciable deseo
de darse en la madre en el centro del ring
como lo quiso Maffio como se quiere al fin
un atajo inequívoco a la muerte
salir a pelear a pesar de la derrota
hasta acabar con la costra de tu sangre derramada.
Ya no hay mafia, sólo hay Maffio
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